Si nous étions morts quand nous étions mômes
Dites-moi, serions-nous plus malheureux ?
A quoi donc nous sert de devenir hommes
Si c'est pour souffrir des maux plus nombreux !
Les petits plaisirs laissent désireux,
Tous nos petits sous ne font pas des sommes
Et c'est pour un iks encor plus affreux
Qu'il nous faut quitter le monde où nous sommes.
Et nous avons beau nous mettre à genoux
Et beau t'implorer, tu ne tends vers nous
Jamais tes deux mains, Sainte Providence !
— C'est pourquoi, crois-moi, pauvre genre humain,
Chante et ris, sans trop croire au lendemain ;
Va, saute, Arlequin ; danse, Pierrot, danse !