C'est le quinze août dans mon hameau,
Et c'est le grand jour de la Vierge ;
La sainte nappe n'est de serge,
Et le bedeau n'a son plumeau.
Oui, mais je, pleurant à nouveau,
Sous un goupillon qui m'asperge,
Revois le drap couleur de cierge
De ma petite sœur Nouveau.
Elle aussi s'appelait Marie,
D'être morte fort peu marrie ;
A sept ans, âge de raison,
(Attention ! gare à la tête !…)
Son âme brisait sa prison
Un quinze août, le jour de sa fête !