En court jupon de laine, et les bras nus, elle est
Très rose, avec l'œil brave, et sa toison filasse
S'ébouriffe sous sa marmotte, non sans grâce.
Elle va, tord sa hanche, et montre son mollet.
Jouasseuse, et le poing terrible, elle se plaît
Aux bourrades. Sa lèvre éclate en rise grasse.
Et là-bas, dans les foins, le grand brun qui l'embrasse,
Marche, hanté par ses tétons couleur de lait.
Cette garce pourtant, le soir, devient un ange
Pour les maigres petiots qui couchent dans la grange.
Quand, pour les endormir dans un signe de croix,
Elle monte baiser au front cette marmaille,
Sa chemise est un rêve, et sainte entre ses doigts
Sa chandelle met des étoiles dans la paille.