Ma bougie est morte,
Je n'ai pas de feu
Qu'à la lune, en sorte
Que j'en ai fort peu.
J'ai pour toute escorte
Les rats, les souris ;
Si ma Muse avorte,
Je n'en sois repris.
Puces et punaises,
Araignées, cafards…
Je ne suis à l'aise
Logé aux Beaux-Arts.
Le vent sur la face,
A travers le mur,
Quand, de guerre lasse,
Je dors sur le dur ;
Et la pluie qui tombe
A travers mon toit,
Me met dans la tombe
Plus d'à quatre doigts.
Ma bougie est morte ;
Que pour rire un peu,
Mandat l'on me porte
Pour l'amour de Dieu !