Ох, водкой зашибаюся... Что делать! не таюсь... И перед богом каюся, Перед людьми винюсь.
И рукава вот порваны, И рожа не чиста, И силы понадорваны, И совесть пропита, --
Как есть дошел до подлости! Эх, крут был мой отец! Держал меня он в строгости, Богатый был купец;
Он взял меня от азбучки И в лавку посадил; Проклятой этой лавочки Теперь я не забыл.
Бывало, кровь бросается В лицо мне от стыда: Всё плутовством кончается... А не сплутуй -- беда!
«Нет, ты пойми учение, -- Накинется отец, -- Ты будь -- мое почтение! -- По правилам купец...»
Что слово -- брань обидная. Стоишь, в ушах звенит, И в сердце злость постыдная Против отца кипит.
Сказал бы слово смелое, Молчишь, -- хоть тяжело... И черное за белое Идет тебе назло
Привычка -- вещь мудреная, Привык я ко всему; Решил, что доля темная, -- Так нужно быть тому.
Оплеванный, обруганный, Я злился на себя; Людей, как зверь напуганный, Боялся, не любя.
Привык я к послушанию, Но раз не умолчал! Отцу по приказанию Я Библию читал.
Горела свечка сальная, В углу мурлыкал кот, И пелась песнь печальная Бог весть кем у ворот.
Отец ходил нахмуренный, И пол под ним скрипел; С стены оштукатуренной Портрет его глядел.
Читал я, -- что за чтение! Учен я плохо был И как-то ударение Не там постановил.
Отец мой плеть ременную Снял молча со стены И... в эту ночь бессонную Я видел въяве сны,
Сны страшные!.. Покойником Я будто бы лежал, Зарезанный разбойником, И кровью подплывал...
Эх, молодость беспечная! Ничто ей не беда! Выносит всё, сердечная, Как полая вода...
Я вырос. Что печалиться! Я думал наконец: Пора уж мне оправиться... «Женись!» -- сказал отец.
Я спорить. «Врешь! Приказано! Не то -- всего лишу Вот так и будет сказано: В духовной напишу».
Подумал я с подушкою, Подумал, -- как тут быть? Как за чужой краюшкою В чужом углу мне жить?
Огласка, порицание, Попрек со всех сторон... А где образование? Чему я научен?
Я прав, мол, дело честное. Поверит ли народ? Уж что за мненье лестное -- С отцом-де не живет.
Молчи, душа свободная! На всё один ответ... Жена моя дородная, Лицо, что маков цвет,
Жила в семействе, стряпала И стряпать замуж шла, Перед венцом поплакала И... и приют нашла.
Приду домой -- молчание. Сидим мы. Как тут быть? Ну просто наказание! О чем с ней говорить?
Скажу: «Погода скверная!» Ответит: «Да, дурна». А вижу: баба верная, Степенная жена.
Сидим мы. Мне зевается, Зевнет она в ответ. Тут ужин начинается И сон, а там -- рассвет.
Без грусти с ней прощаемся, Приду, -- молчим опять, За стол опять сбираемся... Хоть петлю надевать!
Пошлешь тоске проклятие -- И марш с двора чуть свет, На рынке есть занятие, И дружба и совет
Гуляй, душа родимая! Зальешь глаза вином, И грязь непроходимая, И пропасть -- нипочем.
Cookies on Poetry Cove