Em rotos pergaminhos encostado,
Sobre nua cadeira ao alto erguida.
Vou consumindo a miserável vida,
De bisonhos rapazes escutado:
Da antiga Roma o século doirado
Anda sempre entre nós em crua lida;
De Cícero a facúndia conhecida,
Do puro Horácio o gosto delicado:
Mas destes homens mil passagens belas,
Que na cabeça à viva voz lhe encaixo,
Vão-lhe lá hoje perguntar por elas?
Só para consolar-me, neles acho
Os mais bonitos moldes de fivelas,
E de sapatos com entrada abaixo.