Se pur tu se', Fortuna, (ond'i' son roco)
che formi i gradi a le mondane scale,
e pur nel ciel pe 'l cenno tuo fatale
il Castron Aretin tra i segni ha loco,
poscia che per valor molto o per poco,
pur costassù per tal sentier si sale,
fia mai quel dì, ch'i' sia condotto a tale,
e risospinto al disusato gioco?
Onde, mutato in me volto e costumi,
la forma i' pigli, e, co' le membra, il velo
di fera avezza ne l'orror de' dumi.
E pria che per stagion più cangi il pelo,
non già per altro sol che per tuoi lumi,
veggia quel giorno, ov'i' mi levi al cielo.