Può far Dio, che quei cazzi sien gentili,
quei da le belle donne più adocchiati,
c'hanno i braghetti vaghi e ricamati,
e portan taffettà, trine e profili?
E tutti gli altri sien tenuti vili,
che come il mio si stanno mal menati,
e d'ogni guarnimento sfoderati,
né di seta han castelli e campanili?
Dunque, a che gli orti omai non abbandono,
che pur esser ne voglio il barbassoro,
a a ciascun che v'entra non perdono?
A che ne fo più bandi e concistoro,
se prender non poss'io, s'ignudo sono,
né voglion cazzo che non sia tutt'oro?