Donne, voi che cotanto avete a caro
gir d'un orto in un altro, e fuor di via,
pensate forse andar ov'i' non sia,
perché il fuggirmi già vi sia riparo?
Qual'è quell'orto che non sia mio chiaro,
dov'i' non haggia la podestaria?
Potrebbemisi dir che non sia mia
la Mergelina, ch'ebbe il Sannazzaro?
Voi v'ingannate, che ho per tutto impero,
e posso in tutti gli orti, chi c'inciampa,
castigar co 'l mio solito mistiero.
Nudo e sbragato e rosso come vampa
son pur in ogni luoco. Questo è vero:
che tutti i cazzi non son d'una stampa.