L'alma smarrita fugge, e 'l cor vien meno,
la pelle e 'l viso impallidisce e 'mbianca,
e come neve al sol mia vita manca,
dal freddo stretto del mortal veneno;
l'aer è de' mie sospir calcato e pieno,
onde la forza è già sì vinta e stanca
che se alcun pensier dolce il cor rinfranca
lieve è 'l fuggir qual vento o qual baleno.
Crudel destino! i Cieli e 'l mondo e Amore
son vòlti in ira, in me sì fieri e rii
che, in vita stando, a morte invidia porto;
né scampo non isper, s'tu, car signore,
non conscendi a piatà, prima che sii
di vita privo in tanto espresso torto.