Forte mi noia ch'i' ò poco bene:
Fortuna lo vole et i' no mi scuso;
et ème grave che el mi convene
luntano, partito, quasi rechiuso,
penare: ço fa Amore, che tene
i ochie privati da lo so bel uso
de ti vedere, dolçe mïa spene,
sì ch'i' rimagno morto e confuso.
Ma s'i' torno più dov'è lo to volto,
me trovi 'l guardo e l'oglo sì fiso,
c'on'omo dirà: « Deh, mira quel stulto »;
et ëo, che provo, sonto diviso,
c'onni deleto e bene m'è tolto:
lo so parlare poròmi 'l a riso.