Amor, s'eo fosse ingrato, el seria male,
però te regratio quanto convene:
ché tu sai questa donna, che 'l cor tene,
come la movi, tanto ver' mi sale
cum quel plaçer che clude le tue ale;
unde di ço pur sento somo bene,
avegna che di subito poi vene
cosa per che lo dono men mi vale:
ché quando piglio la florita çoglia,
elle si sperde e muta lo colore,
e tu non mostri ponto ch'el ti doglia.
Cusì smarisco el fructo per lo flore;
nì çova che mi prometta star lieta,
se tu nol fai, ché vergogna gliel vieta.