A chi mi reclamarò di questa unta,
lasso, che sofferir me festi, Amore,
quando tu me menasti tor quel fiore
che lo disio plu en paçe se cunta?
Ché adesso me senti' la vertù punta
d'un anxïar, ch'eo persi onni valore,
non per noia, non per alcun timore,
non ch'el non fuse bella donna çunta,
ma propriamente per amare troppo:
sì ch'a lëi medesma ço desplaque,
prestandomi di conforto grand'oppo.
Poi cum soa liçadrïa dir li plaque,
soridendo ver'mi: « Ba bi, ba bo,
madonna vole e miséri non pò ».