Lo freno che m'è posto è la sbadachia,
ché lacreme non oso spander gioça,
perché lo pianto amaro non noça
a lo mio core né vi faça machia.
Dove si possa, la bella cornachia
mi fa cridare cum la boçe floça:
« Merçé, merçé! », se no che el si scoça
gi spirti mëi, tanto gli spinachia.
Deh, s'el'è pïetosa, eo no minuo
la çentileça ch'en lëi corusca,
e 'l grande honore col nobele sangue,
ché, se eo campo, servirò continuo:
e però solo la morte mi ofusca:
per mi non curo se mia vita langue.