XIX

Torna, Minerva, alla tua antiqua sede: Ilïon più non arde, anci se tiene, e 'l tuo luoco eminente in lui si vede. Torna al dominio de la vinta Atene,

per la qual producesti il verde olivo che a Neptun porse intollerabil pene. Cupido dal nostro ocio è fatto privo, e già fugata è in Cipro Citerea,

e io pur mo' mi sento ch'io sum vivo. Sbandito ho dal mio cor la voglia rea, e chiuse sun le adamantine porte, dure da disserar qual la Tarpea:

ché avendo visto una fenice a morte e in specie di columba un drago crudo, che quanto più seguia, fugia più forte, preso ho per arma il tuo pudico scudo:

aiutami, ch'io torni in la tua schiera, come il prodigo figlio al padre, nudo. Io sum d'effecto pur qual inanti era, e ben che l'occhio sia qua e là tracorso,

mai non mi tolsi giù di la via vera. El mio apetito, che a sua voglia ha corso, alla ragion per voluntà subiace, che 'l guida cum assai più dolce morso.

Sum visso un tempo in guerra, or vivo in pace, né più sento di Circe l'erbe e il canto, che mi fe' già spiacer quel ch'or mi piace. Di l'error mio, nel qual sum visso tanto,

a te chiedo mercé, vera regina, che me ricuopri col virgineo manto: non si richiede a me più disciplina che l'incude e il martel tra ' qual io vissi,

e 'l fuoco ove l'or viepiù s'affina. Quanti suspir cum lacrime già scrissi, quante notte sbandite e quanti affanni, al tempo che costei fenice dissi!

Ardea la carne alora, ardeano i panni, e fin che da la età non fu concesso, mai non me missi a far conto de gli anni. Ora che a mezo del camin sun presso

e al fin ne vado più che di galloppo, né valria a dir: — Aspetta, io vengo adesso —, cercar bisogna di miglior intoppo che di l'occhio mortal d'un basilisco,

ché talor longa morte è viver troppo. Redir la vita mia tra me no ardisco, tanto dolor el rimembrar mi adduce quando io fui preso a sì tenace visco.

Dico che già era spenta la mia luce, che pria mi porse man a salir suso e a condurmi a virtù fu guida e duce: qui vanegiai, e per l'età fui scuso,

ché al terzo lustro entrai nel laberinto, e tri altri fra sé mi tene chiuso. Mentre ch'io era in suo poter più vinto, Morte gli traversò la falce al seno,

che sol d'un bel topacio l'avea cinto: ogni mio ben alor mi vene meno, ed ora passer solitario in tetto vivo, ché Amor più non mi torce il freno.

Dunque torna, Minerva, io pur t'aspetto: Ilïon più non arde, anci si tene, e se al vinto Neptun vòi far dispetto, torna, ché ancor per te mantiensi Atene.