Il cor suspira e piangon gli occhii mei,
stridenno i denti per malenconia,
la boca crida: — Ahi! deh, partita ria,
quanto me dà' cagion de dir omei! —
Fugon i spirti e manca i sensi mei,
l'alma se dòle per la perdita mia;
le vene, il corpo più mai non desia
prender substanzia, già fa giorni scei.
Viver non mai più m'è d'incalere,
poi che più qua non luce il gran splendore
dela mia stella cum so' chiari rai.
Manca le forze, el sangue, el bel colore:
la morte atendo e bramo. Ohimè, che fai?
Tu tropo tardi, non me far dolere!