Se per portarmi el proferto liquore,
vaso, di quella man ti déi partire
ove chi te mandò voria morire,
ché 'l viver senza lei tutto è dolore,
resta pur vacuo inanti, e sol lo odore
piglia, che 'l fiato suo ti dà in l'aprire;
e se a me torni, mai non ti scoprire,
ch'io stesso te apri e il suo odor vadi al core:
ché bon tempo è che se egli è vivo o morto
non scio, ma se al suo loco il fiato ariva,
presto di l'esser suo mi serò accorto,
ché, se pur tanto spirto ha in sé ch'el viva,
di quello odor pigliarà tal conforto
che ognun dirà: — Questo è quel che 'l nutriva. —