Deh, non più, crudo Amor, saette o foco
ché de le fiamme sol manco a la spera:
ferro non son, ma imagine di cera
che si va consumando a poco a poco.
La fiamma antica suspirando sfoco
che seccò i fior de la mia primavera;
ora il mio sol ne va tepido a sera,
el tempo a zarra con la Morte gioco.
Bastiti assai de sette lustri i cinque
aver goduti de mia età perfecta
con le tue fiamme al cor tanto propinque;
attendi or de' nemici a far vendetta,
ché impio è il signor, se 'l servo non delinque,
quando di fargli male el se dilecta.