Ahi, bella faccia scolorita e bianca,
su la qual fredda neve adesso fiocca;
ohimè, senza vigor, pallida bocca,
a cui la voce per mia morte manca;
cruda Atropòs, al mio dolor sì franca,
perché al fuso vòi far sì presto cocca?
L'una sorella tien ferma la rocca,
e l'altra di filar non è ancor stanca.
Perso ha già el lustro la fatal mia stella,
che al sol nel mezo dì togliea el splendore,
né più como solea ride o favella.
Ma se febre è un calor che è acceso al core,
temer non ne dovria mia ninfa bella,
ché arder non può chi prima arso è d'amore.