Che nòce a te di consentir ch'io t'ami
e ch'io viva del tuo, se tu no 'l senti?
Se del mio mal, crudel, tu ti contenti,
non sciai che da te stessa tu t'infami?
A te sola convien ch'io mi richiami,
che sciai il rimedio a gli mei strali ardenti:
lascia ch'io pasca con rabiosi denti
la morte mia, di che inescati ha' gli ami.
Non perde il foco, per scaldar, calore,
né il sol per luminar vien scuro o tetro,
né un fior che sia odorato perde odore.
L'arbor che agita il vento inanti e indietro,
sol per esser flexibil mai non mòre,
ma per troppo esser dur si rompe il vetro.