Es la aurora No arriban las galeras;
Chipre no alienta a mis fervientes ruegos;
no arde el altar con los sagrados fuegos
el invierno mató sus primaveras.
Ni las danzas, aladas por ligeras,
mueven el ritmo de los cuerpos griegos,
atormentando el alma de los ciegos
que aspira, como en flor, las cabelleras
Y de la isla, que la lluvia azota,
en vez del canto de la Grecia, brota
de Otelo el grito del amor salvaje,
que, llamarada de candente infierno
dominando el furor del oleaje
vibra más cerca, pero más eterno.