Na příkré skále stojí hrad,
však v rozvalinách,
a zrak poutníka hledí rád
s tud po rovinách.
Tu zdá se mu, že bledý stín
plá kolem hlavy,
to němého je stesku syn,
stín zašlé slávy.
Cookies on Poetry Cove
We use cookies to remember your language preference and — only with your consent — to learn how Poetry Cove is used. You can change your mind any time.