III

Froide, maigre, légère, — une main palpitante Voltigeait sur la table en roulant des flots d'or. Entrons, murmurait-on, — tuons-le, puisqu'il dort. Le vieillard chevrotait dans sa robe sanglante :

C'est mon pain quotidien, mon travail, ma sueur. Le tocsin répondait : la ville est au pillage ! Les enfants de la mort lui fouillent dans le cœur. Les mères tout en sang couraient sur le rivage

Appelant leurs enfants qui flottaient sur les eaux.Appelant leurs enfants qui flottaient sur les eaux.