Elle s'appelait Marguerite,
Et comme celle à qui jadis
Faust allait offrir l'eau bénite,
On l'attendait au paradis.
C'était une humble et douce fille
Aimant son père et craignant Dieu
Dans plus d'une pauvre famille
On l'appelait l'ange du lieu.
Comme l'aurore matinale
Fraîche comme elle, s'éveillant
Dans son alcôve virginale,
Elle s'habillait en priant.
Pour unique et simple toilette,
Sans riche atour et sans miroir,
Elle ramenait sur sa tête,
En bandeaux plats, ses cheveux noirs.
Puis comme elle avait fait la veille,
Au joug du labeur se mettant,
Cigale en même temps qu'abeille,
Elle travaillait en chantant.
Mais le vieux refrain de romance
Qu'un vieux poëte avait chanté
Traversait dans son innocence,
Sans troubler sa limpidité.
Jusque vers sa quinzième année
Heureuse, elle vécut ainsi.
Qui donc peut l'avoir entraînée
Dans le chemin où la voici ?
Maintenant elle est descendue
Aux bas lieux de l'impureté ;
Son alcôve ouvre sur la rue,
Et son nom est numéroté.
Elle parle un langage étrange,
Met du carmin sale, et du blanc
À son front pur que son bon ange
N'osait effleurer qu'en tremblant.
Elle s'appelait Marguerite,
Et comme celle à qui jadis
Faust allait offrir l'eau bénite,
On l'attendait au paradis.