Не раздающийся пою по накрам глас
Зовущия трубы на бранный ратей час,
Когда в противничьи полки смерть в ряд из ряду
Метал Еней, разил, кто представлялся взгляду,
Под острым как мечом ток крови. Турн излил
И негодующий из уст дух испустил.
Жизнь сельскую пою, пою лугов зеленость
И тучных гор верхов приятную пологость.
С небес склонися к нам, невинна простота.
Стихов моих ты будь едина красота.
Склонись, вещай: почто твоих чрез многи веки
Толь мало прелестей познали человеки?
Неподражаемых где нежностей собор?
Толь много может быть обманчив смертный взор!
Уже я пышности градские оставляю,
Которы чтит народ, а я днесь презираю;
Мне все, что мило там: забавы, пиршества --
Пред зрелищем всего постыло естества;
Я не в пространных тех палатах обитаю,
Где часто сам себя ищу, не обретаю.
Притворно всё там в них, стезей природы нет:
Светило красных дней не прямо внутрь падет,
Зима там не зима, и лето там не лето,
Средь самых хладных дней жилище их согрето,
И в пышных их домах среди тех толстых стен
Ни в осень, ни в весну там нет у них премен.