In poetischer Epistel
Ruft ein desperater Wicht
Aus dem Ton der höchsten Fistel:
Schurke, warum schreibt Er nicht?!
Weiß Er doch, es lassen Herzen,
Die die Liebe angeweht,
Ganz und gar nicht mit sich scherzen,
Und nun vollends ein Poet!
Denn ich bin von dem Gelichter,
Dem der Kopf beständig voll:
Bin ich auch nur halb ein Dichter,
Bin ich doch zur Hälfte toll.
Amor hat Ihn mir verpflichtet,
Und fürwahr, der durft' es schon,
Denn der Mund, der Ihm berichtet,
Reicht zugleich den Botenlohn.
Pass' Er denn zur guten Stunde,
Wenn Sein Schatz durch's Lädchen schaut
Lock' ihr jedes Wort vom Munde,
Das mein Schätzchen ihr vertraut.
Schreib' Er mir dann von dem Mädchen
Ein halb Dutzend Bogen voll,
Und daneben ein Traktätchen,
Wie ich mich verhalten soll.