Comme la main distraite et qui n’a pas de thème
Précis, par la vertu secrète d’un aimant,
Décrit, sans y songer et machinalement,
Un contour au hasard jeté, toujours le même ;
Ainsi va ma pensée, et l’éternel problème
De l’amour la ramène à tracer constamment
Dans le cadre naïf d’un ovale charmant
Un sourire indécis et les chers yeux que j’aime.
L’image que poursuit ainsi mon souvenir
Est petite, et sa grâce entière peut tenir
Aux marges d’un sonnet : un rêve, une hirondelle !
A peine elle a posé légère sur mon cœur…
J’indique des traits fins mais dans un frisson d’aile,
L’oiseau frêle m’échappe avec un cri moqueur.