Høit paa en fjeldknat med kneisende pande
staar jeg og stirrer mod fremmede lande –
saa ung og saa tryg i aftenens gulddrys
og ler under foraarets brusende solkys.
Saa synker solen, saa blir det kveld
over det blege land.
Saa hvisker et vindpust et dagtræt farvel
paa tjernets fjelddunkle vand.
Saa blir her saa ensomt paa nøgne hei,
min fod blir med et saa tung.
Og en længsel griber mig, sterk og stor,
susende vild og ung.
Og jeg hulker og stønner og kaster mig ned,
og ved ikke hvorfor – hvorhen;
ved blot, at her, her er mulm og nat,
lyngbare vidder og kampesten
– intet solskinssusende palmekrat.
Høit paa en fjeldknat med brændende pande
staar jeg og stirrer mod fremmede lande.
Og jeg synger med dirrende stemme i ødet
en gammel og dulmende tung melodi,
– til dagen nærmer sig, solgjennemglødet,
og guldkranste skyer seiler forbi . . . .
– – – – – – – – – –
Min læbe kysser de kolde stene,
og hænderne klapper den magre grund:
Aa gud, aa gud, lad mig bli her alene –
alene – og længes – til sidste stund.