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1899

XVII

Jean MORÉAS

La coupe de douleur où je me désaltère, Douce comme le miel, Emprunte d’ici-bas, certes, le caractère Le plus substantiel.

La vie est la fumée et la mort est son ombre ; Intérêts, capitaux, Tout est dans la balance : il faut chercher le nombre Qui règle les plateaux.

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XVII · Jean MORÉAS · Poetry Cove