Beaux présents que la Muse, hélas ! m’accorde encore,
Ô mes vers, autrefois
Vous étiez, au jardin, la fleur qui vient d’éclore
Et l’oiseau dans les bois ;
Vous étiez le ruisseau quand le soleil l’égaie
Et s’en fait un miroir.
Et maintenant, mes vers, d’une mortelle plaie
Vous êtes le sang noir !