Désir de vivre et d'être heureux, leurre et fallace,
Et monstre indéfectible aux têtes renaissantes,
Malgré l'automne et les couronnes marcescentes,
De courir tes hasards mon âme n'est pas lasse.
Car nous n'espérons point d'être jamais, hélas !
Le sage dont l'esprit sûr égorgea les sens ;
Et nous avons au cœur cent taureaux mugissants,
Et la morgue ridicule des guérillas.
Que pour un jour du moins ! Dure et lente rancune
Du destin, laisse-toi fléchir par l'infortune
Et que j'aie un peu de trêve et de réconfort ;
Que je cueille la grappe, et la feuille de myrte
Qui tombe, et que je sois à l'abri de la syrte
Où j'ai fait si souvent naufrage près du port.