La lune sur le sol découpe la figure
Des tilleuls ; à l’écart
Je vais, et je rejette au loin, de ma nature
La plus commune part.
Je sens mon rêve ici croître sans violence
Comme mûrit le fruit,
Et du clocher du bourg, sur l’aile du silence,
Un son s’élève et fuit.
Clartés du ciel, ô voix de l’heure, ombrage sombre,
Tranquille vétusté
De ces lieux, liguez-vous pour assaillir en nombre
Mon cœur de tout côté.