Hymette, mont sacré, divinité vivante,
Mieux que l’humaine voix,
Mieux que le vent d’Auster qui répand l’épouvante
Au plus profond des bois,
Tu me parlais avec la grâce de ta ligne
Qui courbe tes sommets,
Et d’écouter le ciel, certes, j’étais plus digne
Que je ne fus jamais.
Ô héros, sur tes flancs la mort du jour imprime
Le plus clair orient,
Car, comme un fruit pressé, l’âme sur toi s’exprime
Du rubis souriant.
Et pourtant, ce n’est pas la joie insidieuse
D’une aimable couleur
Qui me rattache à toi, mais l’ombre pluvieuse
Qui te vêt de malheur :
C’est par elle qu’ainsi le sens de ma nature
Au tien a répondu,
Elle qui d’Apollon l’esprit plein d’imposture
A du coup confondu.