Pendant que l’homme court à sa tâche servile,
Automne, souffle aqueux,
Disperse les brins morts des arbres de ma ville
Et mon âme avec eux.
Qu’elle flotte dans l’air, Automne, où ta palette
Pose un brouillard léger,
Et contre le bassin qui, sombre, te reflète,
S’accoude pour songer.