J'aime à voir pulluler la blonde puellule
Dans la modernité du jardin de Monceaux,
Quand, aux bébés épars, sous le chant des oiseaux,
Le soleil vient dorer, des jours, l'acre pilule.
La menaçante vie, au loin, féroce, ulule ;
Mais, le long des massifs bigarrés de rinceaux,
A l'enfance, promise aux douloureux versos,
Il suffit pour l'instant d'être une libellule.
Agora puéril au brillant cailloutis,
Où je vais, avec mes littéraires outils,
Buriner la nourrice aux tempes rubannées ;
Et j'y fais, cette eau-forte, où mord l'épouvantail
De l'existence — ô la traîtrise des années !
Sous un bleu paysage atone d'éventail.