Les cimetières accrus,
En dalles de buis frangées,
Me font l'effet de rangées
De dents, pour nous manger crus.
Ces colossales mâchoires
Qui fonctionnent toujours,
Me paraissent les mangeoires
Où s'ingurgitent nos jours,
Notre désir, notre rêve
Et tout ce qui nous est cher,
Dont il n'est fait qu'une brève
Bouchée, avec notre chair.
Ainsi, dans chaque sourire
De la Nature aux airs gais,
Nous voyons sans fin s'écrire
Notre tour d'être mangés.
On tire à la courte paille
Ainsi que dans le Petit
Navire — et chaque fois bâille
Le formidable appétit.
Aussi je les hais, Nature,
Tes ris, me sentant dedans,
Manducation future
Des trente-deux mille dents !
Comme dame Barbe-Bleue
Se trahit par une clé,
Ton secret, de lieue en lieue,
Se découvre, dans ton blé.
Car dans la moisson où bouge
L'or des épis inégaux
Goutte rouge et goutte rouge,
Saignent les coquelicots.
Tel, en ta toison, fourmille,
Réquisitoire vivant,
Tout le sang de ta famille,
De l'homme, ton cher enfant !