Quand le soleil couchant à travers les guipures
Rouges, de mes rideaux, fait affluer de pures
Vagues de flamme au cœur de l'appartement mort ;
De mon divan que la gueule d'un ours blanc mord,
Je regarde jouer les lumineuses taches,
Sur ma buire aux aristocratiques attaches ;
— Et, de mon style d'or aux antiques dessins,
Sur un vélin volant que j'appuie aux coussins,
J'aime, — battant mon vers sur ces molles enclumes,
Sentir en lui filtrer la souplesse des plumes.