Un rare encrier fait d'une pieuvre
Que l'Océan vaste a prise en ses plis,
Semble infiniment promettre à mon œuvre
L'onde, et ses bluets ; l'écume, et ses lis.
Le poulpe s'enroule au blond coquillage
Dont la plainte garde un reflet des mers ;
Parfois d'émeraude, ainsi qu'un feuillage,
Ou du triste gris de nos pleurs amers.
Le poulpe se mêle à ce bruit de lyre
Que garde la conque, en venant du flot ;
Parfois de tendresse, ainsi qu'un sourire ;
Parfois de tristesse, ainsi qu'un sanglot.