Je ne sais rien qui rende amène et philosophe,
Et fasse voir la vie étrange d'un bon œil,
Œil amusé, distrait de la plainte et du deuil,
Par quelque chatoiement harmonieux d'étoffe,
Comme une après-dînée indulgente et frugale
Parmi les objets bons et ne trahissant pas ;
Et que tout simplement agrémente et régale
Le bibelot discret, qui parle, — mais si bas !
Car, — entre parenthèse, en somme, qu'il est doux
Et simple, l'œil humain qui se laisse distraire
De la malignité du fait, toujours contraire,
Par les moindres travaux persans, ou bien indous ;
Qui, de l'anneau des jours serpentants que tronçonne
Toujours quelque rupture importune d'amours,
Livre sa part de chair, pourvu qu'on la rançonne
D'un mince rinceau d'or courant sur un velours.
Du clavier faux des goûts seul registre certain,
Chère fidélité ponctuelle des choses,
Qui notera combien vous effeuillez de roses
Devant nos vains espoirs, ternes glaces sans tain ?