Je voudrais que ce vers fut un bibelot d'art,
Spécial, curieux, particulier, étrange ;
Avec, sur son pourtour, quelquefois, un regard
De couleur, bigarré, bizarre et qui dérange ;
L'objet rare qu'on palpe et retourne en sa main,
Du toucher jouisseur des caresses aimées ;
Que l'on dirait vivant, que l'on croirait humain,
Et qu'on revoit quand les paupières sont fermées.
Vase où tout un printemps semble s'être ébruité
Sur blanc coquille d'œuf ou céladon truité ;
Blonds étuis ajourés dans l'ivoire fossile ;
Le flambé flamboyant, et, critérium sûr,
Le laque sur lequel jamais ne se dessille
Le regard sérieux de l'imbécile pur.