Or ce sang qui reparaît
Aux rameaux de la forêt ;
Ce sang qui roule par tonne
Sur la Nature, à l'Automne ;
Et qui tombe, et qui tombait
Sur cette lady Macbeth ;
C'est le sang des pauvres hommes
Qu'elle prend parmi leurs sommes,
Parmi leurs rêves, parmi
Leurs prudences de fourmi,
Et leur confiance étrange ;
Qu'elle emporte et qu'elle mange,
Sans forme autre de procès
Qu'enregistrer le décès.
Ce sang, dont le flot l'abreuve,
Lui verse une beauté neuve,
Et la rajeunit encor,
En retrempant son décor
De violette et de rose,
Qui nous semblerait morose
Si nous songions, en passant,
Que c'est, demain, notre sang
Qui va curer l'anémie
De cette antique ennemie,
Et lui couler, au hasard,
Son bain roux de vieux César !