Je pleure ces trois morts : toi la plus regrettable ;
Et celui qui m'aimait d'un amour si touchant ;
L'autre, qui, sans mourir, a déserté ma table,
Et dont le nom parfois me revient comme un chant.
Combien d'adieux pressés ! de rapides surprises,
Qui me font désolé, veuf et silencieux !
Voilà que mon passé redevient spacieux
Et sur mon avenir ouvre des portes grises.
Il ne reste que toi qui m'aimes — ou me hais !
Et ce qui surviendra, que le futur agite ;
Une espérance verte aux yeux de malachite,
Et des souvenirs bleus aux regards de bluets.