Vous avez bien raison non seulement, Madame,
D'espérer,
Mais de ne laisser même aucunement votre âme
S'obstiner à se plaindre et s'astreindre à pleurer.
Car les morts sont vivants ; les vrais morts, c'est nous-mêmes :
Morts de matière épaisse et lourde cécité,
Que ressusciteront les onctions extrêmes
Quand le trépas tuera nos cent nécessités ;
Nécessité d'errer, lutter, saigner et vivre
Dans la prison où l'âme a peine à s'enfermer,
Qui ne conservera, sous le mot qui délivre,
Que les nécessités immortelles — d'aimer !