De cette branche de corail
Rose qui fait mon porte-plume,
S'essore du rêve — un sérail :
S'envole du vers — un volume.
Sur eux, ils gardent la couleur
De l'arbre clair qui les distille ;
La fleur qu'ils portent, est la fleur
Du rameau charmant de leur style.
Mais l'amour mort et l'espoir las,
Le désir vain, le spleen artiste
Sont les fruits pâles et lilas
Du porte-plume d'améthyste.