Novembre pluvieux, le jour des morts, avait
Un soleil maladif à lumière blafarde ;
Tous en habits de deuil, pauvres, de leur mansarde,
Riches, de leur hôtel, pour dire quelque Ave
Murmurer un Pater souvent inachevé
Étaient venus revoir ceux que la tombe garde —
Alors, dans le malheur passé, chacun regarde,
Songe aux nuits sans sommeil, longues, près du chevet
Aux espoirs d'un instant déçus, à l'agonie
Si terrible, apprenant que l'œuvre est bien finie :
Des prières, des fleurs et croix pour le défunt
Dont on foule en pleurant les très-chères reliques —
Pour prières, pour croix, pour fleurs et pour parfum,
Mon pauvre amour, reçois ces vers mélancoliques.