Ich gürte dich, mein Flügelroß:
wir fliegen weit ins Land hinein
nach einem fernen Märchenschloß,
das dämmert weiß im Mondenschein.
Um seine Zinnen windet sich
die scharlachrote Blütenpracht,
durch seine Säulengänge weht
der lilienschwüle Hauch der Nacht.
Und rings der Blick ins blühende Land,
das blau verschwimmt im Mondscheinduft, –
und tief im Park mit süßem Klang
ein seltener Wundervogel ruft.
Der Silberspringquell steigt und fällt
und plaudert leis'; – hier halte Ruh,
mein schnelles Roß, mein weißes Roß,
aus Marmorschalen trinke du, –
indes ich heimlich suchen geh
tief, tief im mondumflossnen Hag,
ob aus dem Lorbeerdickicht nicht
die weiße Hand mir winken mag . . . .