Ferne Kirchenglocken klingen,
Sonntagsstille deckt die Runde . . .
meine Stirn mit Taubenschwingen
streift der Geist der Feierstunde.
Fern den wechselnden Gestalten
fühl ich leise im Gemüte
zarte Knospen künftiger Blüte
reich und reicher sich entfalten.
So, im sommerlichen Schweigen
streif ich längs dem Ackerrande.
Reifend sich die Aehren neigen . . .
Kraft des Herrn geht durch die Lande