Не все ль равно, кому молиться и о чем.
Лишь только бы молитва расплавляла
Руду слепого минерала
Небесновидящим лучом.
Пойди в музей, взгляни: нет счета
Кумирам, идолам, богам, божкам.
Пред всеми тех же слов курился фимиам
И тот же прах сквозил под той же позолотой.
И вот перед тобой, о девушка-дитя,
Теперь творю я чин извечных славословий.
Кумир свой в третий раз все тот же лепит «я»:
Взывал я в детстве к Иегове,
Потом душой владел Христос,
Теперь, союз расторгнув мнимый,
Но жаждой тех же слов томимый,
Молюсь, о девушка, на цвет твоих волос.