На экран пробегающих будней,
Отошедший, сквозь сон я гляжу,
Я прошедшее сердце бужу,
Но могильного сна непробудней
Сон того, кто согласен не жить.
Между тем на бесследном экране
Кто-то, скрытый в лучах и в обмане,
Продолжает, спеша, ворожить.
Он снопами чертит огневыми
Смех и Плач в их игре вихревой,
И слежу я, как будто живой,
За тенями, как будто живыми.
Пред экраном мелькающих будней
Я забыл, в сне забывшись другом,
Что темно и что людно кругом,
Все темнее и все многолюдней.
Только чувствую, вихрем гоним,
Что тону в музыкальном прибое.
Только помню, что рядом с моим
Насторожилось место пустое.
Слишком поздно. А сердце все ждет.
Скоро стихнет прибой музыкальный.
Скоро свет загорится прощальный.
Лента кончена. Нет, не придет.