Был подхвачен ветром
Как-то номер «Света»
С виршами невежды --
Гордого поэта.
Долго и бесцельно
Ветром он носился.
Вот и в степь глухую
Номер закатился.
По пескам зыбучим
Мчится он на воле.
Вдруг летит навстречу
Перекати-поле.
-- Ты скажи мне, травка,
Что в пустыне бродишь,
Для себя приюта
Разве не находишь:
-- Был приют, да доля
Мне досталась злая.
Высохло болото,
Где всегда росла я.
Высохло -- и листья
Пищи вдруг лишились,
Высохло -- и корни
Ветром обнажились.
И в пустыне мчусь я,
Полная заботой.
Ах! Когда я снова
Отыщу болото!..
-- Как! Скажи еще раз, --
Вскрикнул номер «Света».--
Прочитай-ка вирши
Ты С. С. -- поэта.
Пишет он, что бродит
По пустыне знойной
С жаждою свободы
Жизни беспокойной.
Будто презирает
Черни прозябанье,
Мелкие заботы,
Мелкие желанья.
Что, презрев филистров
Радости и горе,
Хочет свет увидеть,
Видеть сине море.
Вот зачем ты мчишься
И летишь на воле...
Хочешь, прочитай-ка.
Перекати-поле
Только усмехнулось,
Прошептало что-то
И помчалось дальше
Отыскать болото...